Les Compagnons de l'Arc-en-Ciel

Un château de cristal terminait en pointe aiguë le sommet d'une montagne. En bas des arbres. Etrangement hauts... Etrangement fins... D'une transparence si diaphane qu'ils habillaient la colline d'une présence fantomatique sous ce ciel percé d’étoiles.

Nocte s’était enfermée dans son laboratoire noir. Celui où naissaient ses idées les plus lumineuses, ses sortilèges les plus puissants… Et de puissantes idées, elle en avait bien besoin en ce moment de solitude, de hargne et de colère. Elle ruminait.

La Reine de la Nuit attrapa une fiole au hasard et la projeta violemment contre le mur.

« - La guerre, la guerre, toujours la guerre ! »

Elle était lasse, oh si lasse de la guerre. Ses armées s’étaient progressivement vidées durant les siècles qu’avaient perdurés ces combats ancestraux… Ces combats de principe… Ces combats dont nul aujourd’hui n’auraient pu en déterminer les origines…

La Lumière progressait chaque jour davantage à l’horizon de la Terre des Dieux, condamnant le peuple nocturne au vieillissement et à la décrépitude.

Nocte assistait à la fin de son règne.

Elle enfouit son visage entre ses mains. A part Stella, sa fille, âgée de neuf siècles tout justes, ou son époux, le vaillant Prince du Crépuscule, tous étaient vieux, ou malades. Personne désormais n’aurait la force de repousser une armée Solaire gonflée de jeunesse et de puissance.

Nocte fixa ses deux prunelles d’ébène dans le long miroir qui l’observait silencieusement à côté d’elle. Sa beauté était intacte malgré le léger froissement que sa peau avait subi avec l’écoulement des âges. Mais elle ne voyait plus que les plis, les creux et la couleur fanée que les siècles avaient marqué sur son visage avec son désarroi.

Ecoeurée par son image, elle tendit son index et dans une gerbe de lumière brisa le miroir. Jamais. Jamais elle n’aurait pensé en arriver là… Et pourtant…

Le mouvement fluide du fourreau noir qu’elle portait accompagna sa sortie dans un bruit de taffetas.

« - Othello ! »

La voix claire de la Reine ricocha de paroi en paroi pour atteindre l’oreille d’un petit homme chétif et bossu qui se dirigea dans l’enceinte du palais.

« - Vous m’avez demandé, Majesté ?
-  Oui. Apprête-moi un centaure, je me rends chez Lucius.
-  Chez… Chez… balbutiait le petit homme trop surpris pour aligner d’autres mots.
-Regarde-moi Othello. Une fleur qui a fané trop vite… Et quand au Royaume, s’il m’en reste encore un…
-  Vous voulez dire… ?
-  Trêve de bavardages. Selle-moi Isabelle. »

Nocte chercha longuement son ancienne armure d’apparat. Il y avait si longtemps qu’elle n’avait quitté le château… Et monté à dos de Centaure, encore davantage. Une armure rouge comme un soleil couchant. Elle n’était encore qu’adolescente lorsqu’elle l’avait revêtue pour la première fois. Lorsqu’elle la toucha, un long frisson lui parcourut le corps. Des sensations, des souvenirs qu’elle pensait éteints depuis toujours remirent à brûler dans sa mémoire avec la douceur de la flamme tremblante d’une bougie qui s’éveille.

C’était l’année du Tournoi des Quatre saisons. A cette date, plus rien ne comptait à part les festivités. Et pendant quelques jours, seulement quelques jours dans tout un siècle, les guerres ancestrales étaient oubliées pour que peuple Nocturne et peuple Diurne puissent se côtoyer sans aucune animosité.

Chacun enviait la beauté de l’héritière. Nocte était dotée d’une fraîcheur peu commune ainsi que d’une forte personnalité. Elle avait appris l’art de la guerre auprès des chevaliers de son père et ne manquait pas d’habileté dans le maniement des armes. Hélas, depuis toujours le tournoi était fermé aux femmes, et elles ne pouvaient qu’espérer rencontrer un beau chevalier afin de lui faire porter ses couleurs au combat.

Tandis que dans chaque ville et village on organisait bals et ripailles, la jeune princesse avait choisi de retirer sa mélancolie dans un coin de forêt qu’elle pensait perdu.

Nocte se souvint du bruit qu’avait fait ce buisson lorsqu’il lui était apparu.

Un jeune homme de son âge, à la somptueuse chevelure d’or sortit d’un taillis, un arc à la main. Jamais la princesse n’avait alors vu plus bel homme et jamais plus son cœur ne rebattit un jour comme il battit alors. Surpris par la présence de la jeune femme, il rougit.

« - Pardon, je poursuivais un sanglier et… »

Le souvenir de ce trouble fit frissonner la reine.

Et vint le jour du tournoi. Ainsi que le voulait la coutume, le premier combat devait s’ouvrir sur la confrontation loyale de deux chevaliers, représentant chacun leur Royaume. Hélas, Sire Garreld, qui avait été désigné comme champion du Royaume de la Terre Noire, avait attrapé une mauvaise fièvre en combattant un dragon près des marais, et n’était plus en mesure de concourir. En entendant la nouvelle, la jeune princesse s’était précipitée vers son père en l’implorant de lui laisser prendre sa place.

« - Puisque Sire Garreld est souffrant, je combattrai le champion du Royaume Blanc, avait déclaré le Roi. »

Nocte s’éloigna dans un petit bois, à l’écart des tentes, pour ne pas avoir à entendre le bruit des réjouissances lorsque son père ferait son entrée, paré comme un coq, pour démontrer sa puissance. La reine se rappelait de ce petit rire étrange qui avait perlé au-dessus de sa tête. Perché sur une branche, un drôle de petit lutin l’observait.

« - Je ne vois pas ce que tu trouves d’amusant, Jarod.
-  Tu n’es qu’une enfant gâtée, Nocte. Regarde-toi bouder pour participer à un tournoi qui t’est interdit ! C’est toi qui es amusante !
-Mêle-toi de ce qui te regarde.
-C’est Lucius, le jeune prince du Royaume Blanc qui fera la première joute. Aimerais-tu l’affronter ?
-  Va plutôt chasser le lapin.
-  A ta guise, mais si tu m’avais laissé t’aider, personne n’aurait soupçonné que c’était toi ! »

Jarod, s’était raccroché à une branche et commençait à disparaître à travers le feuillage.

«- Attends, tu ne plaisantes pas ? Tu pourrais vraiment faire quelque chose ? »